لم أختر السيرك. السيرك هو الذي اختارني.

في 2013، كنت في الراشيدية، مدينة والديّ. مع أخي وابن عمي، صادفنا بهلوانيين في حديقة. افتُتنّا في الحال. أردنا أن نجرّب. كانت فوضى: نركض، نسقط، نحاول شقلبات وحركات. لا شيء ينجح.

بعد أسبوع، عدت إلى بيت والديّ في سيدي الطيببي، القنيطرة. أول ما فعلته حين دخلت هو أن ألقيت حقيبتي، وخرجت، ووجدت جداراً صغيراً، وبدأت أتدرّب على الشقلبات. لم يكن الأمر متقناً على الإطلاق. أخفقت مئات المرات. وشيئاً فشيئاً نجحت. غير أنني كنت أنتهي دائماً بضرب رأسي في الأرض.

بعد ذلك بقليل، التقيت شباناً من الحي يتدربون على الشاطئ، وبدأت أنضم إليهم. أخذ الأكروباتيك والباركور مساحة أكبر فأكبر. ثم توقفت فجأة عن كل شيء. كنت متأكداً من أمر واحد: لا أريد أن أفعل هذا في حياتي.

بعد ستة أشهر، في 2015، علم أمين أن مدرسة سيرك توجد في سلا، قريباً منا: Shems’y.

كان أمين أكثر من صديق. أخاً. أباً. أماً. أختاً. كل شيء.

اقترح عليّ أن أجتاز اختبار القبول معه. قلت لا. مباشرة. كنت واثقاً من قراري. فألحّ.

— تعال فقط وجرّب، إنه السيرك، سنصير فناني سيرك.— لا أريد أن أعرف شيئاً عن السيرك. ليس لي.— هيّا، جرّب.— عمري 15 سنة، لن يقبلوني أبداً.— لهذا بالضبط. أنت لديك فرصة، أنت صغير. أنا طويل، ربما لن يقبلوني. أما أنت فمتأكد تماماً أنهم سيقبلونك.

لم يتخلَّ عن الأمر. بقي هناك، يعيد عليّ الطلب مرة بعد مرة، إلى أن تعبت من الرفض وانتهيت بأن قلت نعم.

صار أمين حاملي. في فن اليد لليد، الحامل هو من يحمل ويرمي، والطائر هو من يُحمل ويطير. هو في الأسفل وأنا في الأعلى. طوال ثلاث سنوات تعلّمنا كل شيء معاً. لا يمكن ممارسة هذا الفن وحيداً. كل ما أعرفه عن جسدي تعلّمته مستنداً إلى جسده.

ثم، في 24 أبريل 2019، مات أمين.

في 2021، رحلت للتكوين في فرنسا، في المركز الوطني لفنون السيرك، CNAC، متخصصاً في التوازن على اليدين. أن تحمل جسدك كله على يديك، وحيداً هذه المرة.

في 1 مايو 2024، رأيت حلماً. رأيت أمين من جديد. قال لي: «رائع ما تفعله في انفلاتاتك. أعرف أنك قوي، وأنك ستنجح وحدك. لكن هل سنستطيع رغم ذلك أن نصنع شيئاً معاً؟»

لم أفهم.

بعد ثلاثة أيام، فقدت تاو. بهلوان من دفعتي، وصديق مقرّب جداً. كنا نتخيّل أنفسنا نعمل معاً يوماً ما، وكان يحدّثني دائماً عن «سيرك الغد».

تركت كل شيء. المدرسة. السيرك.

وبدأت هاتان الجملتان تدوران في رأسي بلا توقف: «ستنجح وحدك.» «هل سنستطيع رغم ذلك أن نصنع شيئاً معاً؟» عندها عرفت ما سأفعله. وهكذا وُلد Dhikrā.

اليوم أمارس فنين، وكل واحد منهما يحمل شخصاً. حين أتوازن على يديّ، لا أشعر أنني وحيد. أشعر أن هناك من يحملني، كما كان يحملني. وحين أمارس الأكروباتيك، لا يعود الجسد الذي يتحرك جسدي تماماً. إنه جسده، من خلالي.

ما أعرف فعله ليس ملكي حقاً. إنه هدية.

السيرك طريقتي لأُبقيهم أحياء.